Todo llega a un punto sin colores,
lloremos el desarraigo de todo lo que muere,
defunciones reales de la tierra y el viento,
de una vida quemada por la falta de oxígeno.
caemos en los días y en las horas,
furia de la palabra que enmudece en los labios
cuando un gesto de nieve un futuro nos niega.
de elegir una vida, de tomar un camino.
Hay que optar por vivir sojuzgado
o morir por defender una idea.
no tiene perspectivas,
no tiene consistencia...
No tiene viabilidad ni destino.
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