Esta tarde el cielo se hace gris
repentinamente
y las esquinas se abren
para que entre el aire renovado,
hasta que prende luces las voces
en un susurro
y no cante más su pregón
quien necesitó hacerlo.
Esta tarde una pareja confiesa
lo que ambos saben,
hasta ahogarse en la acción
de las sordas palabras
para que suba de la tierra
el calor de las horas
y a su paso rompa
todos los esquemas.
Esta tarde sin hombres
en la calle,
sin ruidos,
todos trabajando hasta cuando
nos digan basta,
todos menos pocos que miran sin ayunos
como crece en el asfalto
la brisa de la nada.
Esta tarde de mayo,
las hojas no han caído,
no ha caído la vida tras su paso
en el trapecio,
no hemos caído nadie
a pesar de las alturas
que conmueven con su hondura
el sin fin del equilibrio.
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