La inventaba en la línea del alba
Habitaba en su alma
Sobrevivía inmutable en sus ojos
y en sus manos ávidas de amor y fantasía.
Ni en los más bellos sueños
su ser se desprendía del perpetuo
deseo y ternura infinita...
Caían los días vacíos y desmallados.
En la sombra indeleble
su luz de fantasía salpicaba de estrellas
la magia del silencio...
Era allí donde el sueño se hacía vida.
Detrás de las colinas
surgía la imagen imprecisa
de momentos de dicha...
Todo se matizaba con el correr del tiempo.
El pasado tomaba vida de nuevo
en los pliegues del alba
se materializaba a golpes de añoranza
volvía a ser presente como en arte de magia.
Obstinación de una mente teñida de pretéritos
Obsesión de vivir en la línea
de la desesperación y la desidia
otrora exenta de desdichas.
No es bueno vivir en el pasado
porque la realidad se hace inaccesible
No hay salida a vivencias reales
en otros paisajes o en otras diatribas.
Y en la noche tendida
se levantaban muros de imposibles
que impedían resurgir de las sombras
una vida en eterno paréntesis
de entregas y de dichas.
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